Мысли о тебе постоянные.
Сны о тебе неразборчивые, сумбурные.
Письма к тебе короткие… на старых открытках, красивым подчерком, без адресов, фамилий и прочих формальностей. А мне всегда так много хочется тебе рассказать… О том, что в этом году такая красивая и теплая осень в моем городе, о том, сколько в ней оттенков и мелодий… о том, что я чувствую, когда смотру на безмятежное небо, и о том, как остывает солнце на губах, и как мне хочется плакать от мысли, что скоро придут холода…
Мне так много нужно тебе сказать. Но письма к тебе короткие, всего пару фраз. Пишу в основном одно и тоже : «Я скучаю по тебе.», «Мне тебя не хватает.», «Я хочу к тебе.» и так далее…
Я часто наталкиваюсь на эти письма (они лежат в нижнем ящике стола). Тогда я снова и снова пересматриваю их и не понимаю, почему они до сих пор не отправлены…
Мне так хочется встретить тебя где-нибудь случайно (хотя в этом мире все неслучайно) и просто слушать, как ты разговариваешь с кем-то… стоять в стороне и смотреть на тебя.
Почему я не могу не думать о тебе?
Почему не могу не любить тебя?
Почему я не могу прикоснуться к тебе, чувствовать твое тепло, твое дыхание?!! Почему не могу смотреть тебе в глаза, тонуть в них?!!
Почему эти письма… эти короткие письма к тебе на старых открытках лежат в моем столе, и я не могу их отправить? Почему?
Разве тебе не волнует то, что ты никогда не узнаешь об этих письмах?... Нет. Конечно, не волнует. Просто… просто тебя даже не существует. Тебя нет. Это я выдумала тебя!!!! Ты всего лишь плод моего больного воображения!!! И все. И это сводит меня с ума! Потому что тебя нет…
Все, что у меня есть, это только письма к тебе.
Mari_Kuznetsova
Ноябрь 2011 г.
Комментариев нет:
Отправить комментарий